Verdades Provisórias

Arte Poética ( Esse título é inovador)

2012-02-25T01:08:00.002-08:00

Não tenho métrica,
não enho rima.

Meu verso é livre,
meu verso é branco.

Às vezes,
mais branco
que livre.

Morada

2012-01-28T21:25:00.000-08:00

Senta, enverga e sua.

Ela pega na foice,

ela brinca de gente,

ela força um sorriso

pro filho com fome,

ela traz essa vida

entre os dentes.

Ri seu desespero,

com braço enfaixado

de agulha socada

na carne que pulsa,

ela cospe a ferrugem

dos anos a feno,

dos nós desatados,

do leite perdido,

ela cose a esperança,

ela suja essa terra,

com cara de tacho,

com cara de macho,

com tinta caseira

e mão de artista.

Ela sofre o passado,

ela olha ele mesmo,

ela colhe os farrapos

da vila que existe

na palma da mão.

A Eterna Dança

2012-01-11T15:08:00.001-08:00

Uma fina camada separa,

divisao imperceptivelmente imposta.

Distantes, nunca se tocam.

O baile da divergência é formado.

Elegante, a dança conquista

com a simpatia da aparência.

O movimento é calculado,

o espetaculo tem hora , tudo minuciosamente ensaiado.

Ao final a unidade fina traga o individual com prazer infante.

Não houve luta, não houve vaia.

A fina camada triunfa

Mais Uma Jornada

2012-01-11T14:56:00.000-08:00

Findada a taça,

cada o corpo perde o norte.

Mais tarde,

lençóis remexidos.

Mana-noite recebe o novo-antigo membro...

Insônia o persegue...

Remorsos vagos e (des)conhecidos consomem.

Da desunião duradoura (trecho)

2011-12-06T18:20:00.001-08:00

A separação seria a melhor solução. Assim pensavam os vizinhos, cansados de ouvir os gritos e também os homens da coleta de lixo, cansados de juntar cacos. Mas ela, por pena, e ele, por comodidade, adiavam a decisão indefinidamente.

As cenas já se fizeram corriqueiras. Eles brigam enquanto bebem uma cervejinha, brigam enquanto ela amorosamente lhe prepara a janta, brigam enquanto não dormem, na cama que já dividem há mais de vinte anos.

Antes de dormir, rezam rezas muito íntimas e sem sentido. Agradecem a vida que levam e para tudo dizem amém.

Nos momentos mais difíceis - antes de um poema de A. Augusto

2011-11-10T03:43:00.000-08:00

Só hoje me dei conta de

que suas frases soltas

eram para me ajudar!

Antes que me possa desculpar,

quero dizer que percebi

que sempre acreditei

que poderia vencer meu vício

de amar você;

agora, quando me sinto mais só

e vejo o fim ainda mais nítido,

resolvi dizer que me abriguei

em lembranças diversas

para suportar a sua ausência,

e que a saudade, por vezes,

bateu tão forte que até

um corte no meu peito abriu.

Sei que agora é tarde

e que a encontrar a esta

hora seria impossível,

mas não custa registrar:

eu ainda me lembro

que você dizia

nos momentos mais difíceis:

Ah! Se o Zico estivesse jogando...

Nos momentos mais difíceis [2] - a partir de um poema de H. Tafuri

2011-11-09T10:50:00.000-08:00

Nos momentos mais difíceis [2]

Nos momentos mais difíceis,

apelavam pro santo de predileção

ou lamentavam a ausência do Zico

ou afogavam as mágoas ao som dum samba-canção.

De tudo - samba-canção e santo e Zico -,

pouca coisa resta vivível. E pelos templos vazios

da memória fico a buscar (des)caminhos

por onde novamente passear.

Como se os mortos -

que já estiveram vivos antigamente

e torciam pro Zico, e gostavam de samba-canção e rezavam pro santo -,

com devoção,

andassem de novo por sobre a terra.

Confuso, vejo que ninguém segura mais a minha mão.

Poema Panfleto

2011-11-02T22:56:00.000-07:00

Trago
a
pessoa
amada
em
três
dias.

cu-rrículo late-se

2011-10-21T15:01:00.000-07:00

tola

a vida

ávida

lota-se

atola-se

átomo a átomo

átimo íntimo

a vida viola-se

ao som de uma moda de viola

violenta-se violeta

vinga-se por birra

berra como cabrito

cobra-se carbono

crânio crivo credo

posta-se

postula-se

pústula

porra pende do pau

pro poema ter cara de protesto

manifesto mamífero defeca

suas próprias pernas

povoa-se

linka-se

retweeta-se

neologisa-se à mercê de abnts

eletrocardiogames:

fala-se

escuta-se

apresenta-se

letra a letra & letra

letrante

letreiro

letrista

letrólogo

(le)t(r)úmido

letárgico

pelos poderes de google

acadêmico endêmico piada

lota-se

o ventre

frio

de medo

por medo

a menos que

tudo

vire

bosta

foda-se!

Surda e Sonora

2011-10-04T16:14:00.000-07:00

Vi
Vilão
Veloz
Fazer
Façanhas
Fúteis
Quebrar
Gritando
Vidoro
Fosco

"Edital para recepção de poesias da Revista Encontro Literário"

2011-09-26T13:13:00.000-07:00

Revista Encontro Literário

Edital 02 de 2011 (Poesia)

A Revista Encontro Literário tem como objetivo fomentar a produção literária, bem como o prazer da leitura. Para isso, iremos publicar dois editais: o do primeiro semestre será dedicado ao gênero Conto e o edital do segundo semestre será contemplado o gênero Poesia.

REGULAMENTO

Art. 1º – A Revista Encontro Literário, por meio deste edital, abre inscrições para publicação de Poesias, com temática livre.

§ 1º – As inscrições serão gratuitas.
§ 2º – Ao se inscreverem, todos os candidatos aceitarão automaticamente todas as cláusulas e condições estabelecidas no presente regulamento.

Art. 2º - Serão consideradas duas categorias, a saber: Categoria Juvenil (de 12 aos 17 anos) e Categoria Adulta (a partir de 18 anos)

Das inscrições

Art. 3º – Podem participar do edital quaisquer pessoas, desde que o texto seja escrito em língua portuguesa.

Art. 3º – As inscrições serão realizadas através do e-mail revistaencontroliterario@yahoo.com.br no período de 15 de setembro a 30 de outubro de 2011.

Parágrafo único – Não serão aceitos textos discriminatórios, pornográficos ou que façam apologia às drogas.

Art. 4º – Cada participante pode se inscrever com 1 (um) trabalho. As poesias devem ser inéditas, ou seja, que ainda não foram publicadas em livros, jornais ou outros meios.

§ 1º – As poesias devem ser enviadas em arquivo Word (preferencialmente versão 2003), para o e-mail revistaencontroliterario@yahoo.com.br

§ 2º - No campo assunto deve ser mencionado a categoria pertencente (juvenil ou adulta).

§ 3º - Em arquivo separado da obra, devem ser enviadas as seguintes informações: título da obra e dados pessoais (nome completo, endereço, telefone de contato, e-mail) bem como um breve currículo.

§ 4º - Os trabalhos devem ser digitados em editor de texto eletrônico Word ( preferencialmente versão 2003) seguindo as seguintes configurações:

a) Fonte Arial ou Times Roman, tamanho 12;

§ 1º – Ao enviar as produções literárias o participante tem a plena consciência de que autoriza a Revista Encontro Literário a publicar suas obras sem nenhuma espécie de ônus para a revista.

§ 2° – Os autores que tiverem suas obras selecionadas para publicação receberão como premiação certificado de Menção Honrosa.

b) Espaçamento entre linhas de 1,5 cm.
c) Cada poesia não deve exceder o limite de 02 (duas) laudas.

Art. 5º – Serão selecionadas 3 poesias em cada categoria, para publicação no site da Revista Encontro Literário, inscrito no endereço http://www.revistaencontroliterario.blogspot.com/

Da comissão julgadora

Art. 6º – A Comissão Julgadora é composta pelos editores e colaboradores da Revista.

Parágrafo único – A Comissão Julgadora terá autonomia no julgamento, que será regido pelos princípios de originalidade. A decisão da comissão é irrevogável.

Do resultado

Art. 7º – O resultado do Concurso será divulgado em dezembro de 2011 no site www.revistaencontroliterario.blogspot.com. A publicação das obras selecionadas acontecerá no mesmo mês.

Das disposições finais

Art. 8º – Os casos omissos serão decididos pelos Editores da Revista.

Juiz de Fora, 14 de setembro de 2011.

Editores

Raphael Reis

Paulo Tostes

Aílton Augusto

Currículo Lote-se

2011-09-24T21:52:00.000-07:00

Currículo Lote-se

Não dos pênaltis nem das punhas

batidos nas e pelas peladas.

Não da versalhada escrita à ligeira,

toscamente arranjada, para

talvez um dia ser vendida,

na feira.

Não dos amigos

nem dos incidentes de viagens.

Não do frio na barriga,

nem da cara dura

e ainda menos das piranhagens.

Não. Nos tempos que correm,

o que se exige do homem,

é que lote-se de "seriedade". Mais:

que lote-se de "produtividade".

Que escreva artigos,

que publique trabalhos,

que defenda dissertações,

que prepare teses.

Para alimentar o insaciável currículo lote-se,

a vida lota-se

de fezes.

Crédito para a imagem: http://www.blogsilence.com/o-desorganizado-escritorio-de-albert-einstein/

EDUCAME

2011-09-16T18:18:00.000-07:00

Mata meu filho.

Mata meu corpo.

Mata o amor.

Mata o sabor

Da carne de porco.

Matame um pouco.

Dorme em meu seio.

Suga meu néctar.

Me puxa o cabelo

E me chama de tua.

Deixame nua

E matame um pouco.

Deita em meu corpo;

Matame pouco.

Chorame torto

Sem pena ou desgosto.

Como minha boca

E chupame toda.

Ama minha alma

Meu erro e meu gosto.

Beija meu rosto

Minha testa e me cheira.

Me leva em teu peito

E rompe minha veia.

Sou tua e em ti.

Me entenda e me queira.

Apenas me aceite

Sem pergunta ou vírgula.

Sentame e me bebe

Meu cuspe e meu leite.

2011-09-16T18:12:00.001-07:00

Saudade

Veja a verde mata

montanhosa e nossa

nascendo por detrás do orvalho.

Sinto tua pele dissolvendo

meu corpo e transgredindo

em minha alma natural e úmida.

Percebo o cheiro de mato

arrancando meus olhos donada

e mirando minhas fuças

no mentolado de teus beijos,

e no rebolado de teus quadris.

(Bebo um café para administrar o intelecto

e componho alguns versos para suportarme

semti.)

Verdades provisórias

2011-09-16T13:38:00.001-07:00

a presidente do nosso país

não escreve poesia

o governador do nosso estado

não escreve poesia

o prefeito da nossa cidade

não escreve poesia

o técnico

o craque

o camisa 10 da seleção

não escrevem poesia

sequer o beque central do tupi

ou o locutor da rádio am

escrevem poesia

ora, burocratas,

será mesmo preciso trocarmos um de nossos rins

pelo comprovante de residência

que de arte não entende nada?

o que devemos preencher?

que alterações fazer?

os eus – asinus cum lyra –, os outros e a parede

escrevemos poesia,

concêntricas mixtūrae litterārĭae sem gracejo;

nosso pequeno manual de pseudagem

foi legitimado ao estudado em plena academia –

mordam-se, vacúolos autofágicos!

o quê?

claro que não!

engulam suas mentiras permanentes

e nos deixem os rins

em paz.

Saúdo aos companheiros verdadistas

2011-09-13T11:30:00.000-07:00

Saúdo aos companheiros verdadistas,
que na tarde cálida,
me tiram da burrocracia esquálida
para o calor e a cor da poesia da vida!

Gonzaga, nas Minas setecentistas,
dizia em meio tom à ingênua Marília: gozemos!
E hoje, aos poetas da "geração dez", eu digo,
em altos brados:
publiquemos!

Publiquemos e saltemos do anonimato
para a plena luz do dia.
Apesar da crítica,
apesar dos entraves da Funalfa
e apesar dos trambiques dos caras de Brasília.

Saúdo aos companheiros verdadistas
e a eles me junto com minha pouca poesia.
E que de tudo nos sobre o blogue, e a blague
e essa agitação alegre, sem traço de sensaboria.

Ilustração deste post: "La alegría de vivir", de Pablo Picasso. Reprodução disponível para visualização em http://pintura.aut.org/.

Definição

2011-09-13T10:56:00.001-07:00

É chama,

Que chama.

Torna-se cinza,

Nubla-se

Desfaz-se e marca

Fica a ausência

Poema Insosso

2011-09-13T10:14:00.000-07:00

Não falo

Ou verso

Só em impotências

Também sei

Ou penso

Sobre aparências

Assim, consigo,

sem esforço,

escrever um poema insosso

Bu!

2011-09-11T09:14:00.000-07:00

Não tenho mais paciência pra mim.

Não tenho mais ciência de mim.

Não tenho e não permito meu coração

esboçar sequer saudade de quem me ama

ou de quem me recordo.

Acordo com todas as possibilidades de vida

gritandome ao pé do ouvido

como o apito insano desse maldito trem

que me atravessa.

(e desisto)

Me corta e reparte em mil pixels

de sangue coagulado e negro,

fragmentando meus desejos

e manchando no muro pardo da cidade de cristal

o único nome que nunca assinei,

e pelo qual nunca fui chamado.

Vida.

Fervendo e reverberando, no tempo mudando,

no vento cantando, na vida convalescente.

Vida, verve, verme;

Vermelho e degredo,

Segredo e obscuro.

Linha reta que alumeia e nocauteia.

Youngueana

2011-09-10T12:29:00.000-07:00

Tamo zen demais, minha gente.

Vamo sacudir isso um pouco

Senão nossa sombra vai ficar entediada.

Villa Miseria: Micro Revista de Literatura de distribución gratuita - Villa María/Córdoba/Argentina-

2011-07-27T19:38:00.000-07:00

--------------VILLA MISERIA--------------

Editores : Cristian Garcia Pereyra - Mauro Guzmán

La literatura anda por los bares, los kioscos, las veredas.

Hay que atraparla. Villa Miseria reune a escritores del ámbito local,
regional y nacional, los que no son nombrados,
los que no son Best-Sellers,
los que tienen todavía tanto por decir, que gritan sus versos
en papel.

Villa Miseria-----------------El leer es perjudicial para la salud.

Amigos verdadistas: os que se animarem a escrever em espanhol, podem enviar contribuições à revista.

Saudade, substantivo feminino

2011-06-24T13:21:00.000-07:00

Poema escrito por Camila Fonseca

Saudade, substantivo feminino by edmoneto

Lição de estoicismo

2011-05-27T12:58:00.001-07:00

Mamãe disse que vovó tá dodói.
Eu nem chorei.

3 em contos

2011-05-06T10:58:00.000-07:00

Liber tarde

2011-04-27T12:56:00.001-07:00

O momento não é importante.
O que fica é o calor dos olhos parado atrás dos seus.
O dia corre mesmo com o relógio quebrado,
Mas a missa não é celebrada sem o badalar dos sinos.

Fica o cheiro da criança.
Fica o choro do primeiro dia.
O gozo da primeira transa jamais é esquecido,
Mesmo se a última carta foi escrita à faca.

O que importa são os abraços.
O mundo delira sem os delírios da carne.
Os homens se punem com açoites no banheiro,
Mas o tempo sai da aurora encostado noutro peito.

O agora nem sequer existe.
Legal é a crista da onda que não sabe onde nasceu,
Mas tem idéia de onde irá dormir.
O surfista costura a carne da água
E o halterofilista exala pedras de granizo.

O resto não existiu (fragmento)

2011-04-22T21:05:00.000-07:00

Uma senhora se senta na cozinha de sua casa e escreve, com letra insegura, em um caderninho que intitula de diário. Anos depois esse mesmo caderno será manuseado por seu neto e este, entre maravilhado e nostálgico, tenta compreender os motivos por que sua avó escreveu certas passagens de sua vida e omitiu outras que ele conhece de ouvir falar. Mais: pensa como ele pode reunir todos os fragmentos de vida que estão ali descritos e deles fazer algo.

Seu maior desafio: o material de que dispõe é muito diáfano e muito disperso. A avó trata de fatos distantes no tempo e aos quais esse neto esteve ausente porque nem sequer habitava este mundo. Como conhecerá ele o resto? Que será o resto? O resto não existiu. Essa é a premissa que rege seu trabalho. E uma vez que o resto não existiu, ele pode ser criado ou imaginado.

A maré

2011-04-08T08:49:00.001-07:00

amar é um suicídio

que se pratica

a dois.

SEMÁFORO EN VERDE

2011-01-13T19:15:00.000-08:00

Si se te para el auto apenas

Se puso el semáforo en verde

Vas a escuchar bocinazos como martillos violentos

Y vas a notar que gente que no conoce

A tu madre empieza a hablar de ella enumerando

Sus cualidades físicas y morales

Describiendo sus costumbres sexuales

Y si tenés suerte y el auto te arranca

Vas a hacer unas cuadras más hasta la escuelita de tu hermano menor

Y seguro te cruzás una mujer que cabalga entre los cuarenta y los cincuenta

Que lleva un portafolio y guardapolvo blanco

O a cuadros similar a un mantel con el pelo

Revuelto los dedos flacos temblorosos

Como implorando por un pucho la cara arruinada

Los ojos abiertos al pedo

Mirando demencialmente a todos los costados como

Si temiera el ataque de un marciano

O la pregunta de un niño va a caminar flacamente

Hasta la puerta de un auto que compró en cuotas

O hasta la parada del colectivo

Mirando el reloj a cada momento rascándose la cabeza

Esquivando extraterrestres mentales

Si se sube al colectivo el chofer con suerte dice hola

La máquina de boletos ni eso

Ella busca un asiento desocupado y ahí se hunde

Haciéndose la que lee los exámenes de los de tercer grado

El chofer mientras tanto

Con una mano maneja y con la otra atiende el celular

Es otro chofer para arreglar a qué hora se juntan

A tomar un café después del circuito

Tu hermanito se sube al auto repitiendo una mala palabra

Recién aprendida y vos te cagás de risa porque sabés

Que las palabras no son malas son palabras

Aunque tu hermanito crea que sí y las esté repitiendo

a ver si alguien lo reta entonces ponés cara de serio

y te hacés el que lo retás porque esta vida es una ficción no creo que nadie se crea

que la humanidad es un proyecto serio

ni confunda con realismo o crea verosímil que mientras vos leés esto

hay mil filófalos desvirgando minitas

y otros miles de humanitos que no llegan al 1,30 mts muriendo de hambre

entonces no me pueden negar que la tierra es un chiste de mal gusto

o una novela fantástica de alguien muy volacero

por eso te hacés el que lo retás porque hay

que ponerse algún traje hay que representar a alguien

sobre todo ante los más chiquitos para que aprendan

el mecanismo pero algunos actores se turban

por lo que recurren a una ficción más compleja

cuyas escenas transcurren en los consultorios de psicoanalistas

en los que hay que estar acostados porque esa es la posición

en que habitualmente se viola a una persona

y cuando termina su horario de atención el psicoanalista

a su vez va al psicoanalista porque es un ambicioso que no se conforma

con un solo papel pero eso es como si dios

se fuera a confesar con algún sacerdote

aunque pensándolo bien no mejor no lo pienso mejor

lo dejo así y trato de hacer arrancar este auto

antes que los que manejan los autos de atrás

escriban una novela colectiva sobre mamá

OTOÑERO

2011-01-13T19:10:00.000-08:00

se mudó a la provincia

de marzo

para verse marchitar otoñero y flaco

se acomodaba cada tarde

en el banco

de la plaza

veía a los niños

que no habían aprendido

a mentir

y sin embargo jugaban

y sus bocas escupían carcajadas

como si eso

tuviera sentido

él sentado cerraba los ojos

la madera del banco

empezaba a dolerle

cerraba los ojos

y sabía que ahora

o más tarde

que en cualquier momento

todo se suspendería

como si un dios (el tuyo)

apretase pause

y la película siguiese

sólo para el banco y él mismo

mirándose marchitar

con los ojos cerrados

despacito se desgaja un dedo

que oscila un instante

y luego el viento lo secuestra

ahora es una oreja

que como un pétalo

caído

le cuelga del costado de la cara

la ropa se descuerpa

la corbata le reza

a san desatanudos

los tobillos se le fugan

caracolamente

se desuña

se despela

se desmiente

y en un grito afónico

huyen sus cuerdas vocales

alguien pone play

toma no sé cuánto

acción

y él está desparramado.

Quase (poesia de circunstância)

2011-01-05T08:42:00.000-08:00

Quase*

Estava tudo em seu lugar determinado:
o parafuso no seu curso, a chave na fenda.
e minha mão no cabo.

Mas, num movimento desajeitado,
forçou-se um tal desvio
que depois dele foi tudo dor e desvario.

Corro a lavar-me, com medo de estar cego
lavo-me, desesperado, e, por sorte, ainda enxergo.
Me encho de um regozijo, me alegro.

Mas isto dura apenas um momento,
até que ouço que a culpa é minha,
por descuidado que sou e desatento.

* A publicação desta poesia aqui no "Verdades Provisórias" é um claro caso de autoplágio. Copio de mim mesmo, transferindo textos de um blog para outro para manter todos atualizados. De qualquer maneira, espero que os leitores gostem.

A imagem que ilustra esta postagem é, na verdade, um quadro do pintor francês Odilon Redon (1840-1916) intitulado "Olho Balão". Redon é um pintor considerado pós-impressionista e simbolista ou, ainda, um dos precursores do surrealismo. A obra está disponível para visualização no site: http://pintura.aut.org/

[poema desde Argentina]

2010-12-20T13:01:00.000-08:00

El índice
temblando
en un rincón
el piso frío
metal en la sien.

Pero no.

Abre los ojos
levanta y apunta
dispara
a su ángel de la guarda.

Sangre y plumas.

Colaboração internacional

2010-12-06T06:09:00.000-08:00

Com a licença dos amigos verdadistas e dos nossos eventuais leitores, vou integrar a este espaço (que já se tornou espaço alternativo depois que o projeto gorou...) dois poetas argentinos, também estudantes de Letras: Mauro Guzmán e Cristian Pereyra. Se bem os nomes deles já constam na lista de autores deste blog há algum tempo, faltava de minha parte uma apresentação formal para que as postagens deles fiquem bem situadas e esclarecido o porquê de elas virem parar aqui. A continuação coloco esta mesma apresentação em castelhano para que eles também possam ler e saber que as portas deste blog estão abertas e que podem começar a publicar.

Traducción al castellano:

Con permiso de los amigos "verdadistas" y de nuestros lectores eventuales, voy a integrar en este espacio (que ya se ha vuelto espacio alternativo después que el proycto falló...) dos poetas argentinos, también estudiantes de Letras: Mauro Gúzman y Cristian Pereyra. Si bien sus nombres ya aparecen en la lista de autores del blog hace tiempo, hacía falta una presentación de mi parte para que sus postajes quedaran contextualizadas y se aclarara el porqué de ellas.

Chicos: hice la traducción para que pudieran leer y saber que ya están abiertas las puertas del blog a los textos de ustedes dos. Les doy la bienvenida.

Orquestra

2010-11-22T13:09:00.000-08:00

Um tom, arpejo agu
doendo nas águas do reló
gioconda rindo em fingimen
- toli -
sintaxe do de Andrade.

Mas vem com ira e canivete
do piano ao muito forte, marchemos!
A corda soprana canta a linha melódica
dos sádicos movidos a vara:
barítono, baixo, mais baixo
(mais lento)
mais baixo a música toca e toca e toca...

Um som, de só repe
te amo-lher que bebe whis
quisera fazer esse baila
- doide -
rapaz que canta os lo
boçais da madruga
dançarinos da guitarra.

Encanto, do ventre e dos ouvi
duzentas badaladas da batu
tateia a pauta inconclu
zanzando no vácuo oitava
doente sangue da harmoni
avante murmúrio que termina.

1ª Canção de amor

2010-11-08T10:03:00.000-08:00

Tuas asas me bastam –

ao meu sonhar ininterrupto,

ao meu ofício em ócio

ou pressa.

Meu peito te basta ao coração –

teu perfeito leito imutável,

intransponível morada onde repousas

tua pele de rosa/fonte.

Saudade de ti não me rompe a carne,

faz cócegas! Dela caçoo

enquanto passeio por entre nossas

paisagens por ter em mim a certeza

de sempre te alcançar.

Teu sorriso me basta à vida

por iluminá-la, arrebatá-la

como fogos de artifício a

adornar o céu de tua mansidão.

Temor não tenho

porque perder-te seria ter

amor amputado do que me do corpo sobrasse:

sombra apenas só!

És meus passos pois fazemos

o caminho conhecido, juntos,

e teamar! hoje se equipara

a respirar.

Mora em ti a ilusão do verso –

gesto extremo ao que

se mova (aí) fora da canção.

Ao meu grande único e exato amor por sermos completos pelo outro sempre, Vanete Oliveira.

... da série "Minhas criações alheias"

2010-11-02T13:54:00.000-07:00

3. O que me deste (a partir de um poema de Camila Fonseca de Oliveira)

O apreço que diz não me ter,
eu nunca o quis receber.

Seu sentimento,
com meu consentimento,
fez-se pau, pedra, cimento.

Não, não me ofereça o seu lamento:
a mim me basta minha própria dor,
que a um só tempo é alento e é prazer.

Mórbido que seja,
há gosto para tudo.
Há apetite para tudo.

E contudo deixo-me prender,
recebendo, mas fingindo não querer,
sua luxúria e sua cobiça e sua preguiça,
só para me satisfazer.

Nonada

2010-10-28T07:33:00.001-07:00

– “Meu amor!...”

viver é muito perigoso

pão ou pães, é questão de sertães...

aqui a estória se acabou.

aqui, a estória acabada.

aqui a estória acaba.

eu quase que nada não sei.

mas desconfio de muita coisa.

falsa

verdadeira

inventada.

A queda

2010-10-26T13:38:00.000-07:00

Esta é uma tentativa de letra de música nos idos de quando eu ainda tentava me entender com o violão!

Ficam as letras vão-se os acordes!

ei irmão

não faça assim comigo, não!

a lei que você obedece

daqui a pouco você a esquece.

só quer levar vantagem,

apela para a malandragem;

até pensa em derrubar os outros,

pois tudo para você é pouco.

quando eu o avisei,

você não me escutou,

agindo como um rei

você escorregou.

ei irmão

agora pede ajuda,

mas só ouve: não!

não há quem o acuda!

aqueles em que você pisou,

são os mesmos que lhe viram as costas.

no fundo do poço você chegou

ao perder apostas.

você tem uma 2ª chance,

veja se a aproveita;

o perdão a seu alcance:

mas traição ninguém aceita!

a vida lhe mostrou

que fazer o bem é o que está certo;

nela você acreditou

e agora está mais esperto!

Em silêncio

2010-10-26T10:33:00.001-07:00

Ensina-me a sofrer

em silêncio

enquanto vivo em demasia;

ensina-me a chorar

quieto, menina,

quando tudo não passar

de gozo ou histeria.

Dias 05 e 06/02/2011 - Agenda Literária Cidade 2011

Silêncios desbocados

2010-10-22T12:19:00.000-07:00

Para cada palavra aranha:

uma teia de lembranças!

Para cada palavra grama:

uma saudade obesa come!

Para cada palavra manca:

um silêncio desbocado corre!

Para cada distância marota:

um mar oco repleto de abismos!

Para cada trôpego sucesso:

uma rosa cor de chumbo eterna!

Para cada gesto mudo:

o mundo inteiro surdo chora!

Para cada passo púrpura:

um azul sorriso contundente!

Para cada sobremesa:

um sobressalto calculado!

Para cada arranha-céu:

um esparadrapo cor de estrela!

Para cada porta fechada:

mil janelas abertas e um até já!

Para cada pão dormido:

um bom dia sem pensar!

Para cada palavra morte:

um perpétuo silêncio doce,

um último pijama novo,

um banquete natural aos vermes

e à paz que rói nossos calcanhares.

Ouro: XVIII Concurso Nacional de Poesia “Acad. Florestan Japiassu Maia”

Ogiva

2010-10-22T10:50:00.001-07:00

meu coração –

esta ogiva –

te porta em caos:

aos berros bates a porta –

que não é verbo! –

sais sem ais nem uis

deixas de minha boca uais

pendendo à procura de sôs

conclusivos puta que pariu

me escapa no lugar de por quê?

meu coração –

esta marquês de sapucaí pocket –

te recebe em festa

raiva rugiu regeu o caos da outra estrofe

mas amor é bálsamo é vacina é o que há

de bão! urros agora são sussurros

socos e pontapés nem pela imaginação

passaram – arma de poeta é lágrima

preta posta na folha de papel!

meu coração –

esta caixinha de música –

te embala bailarina terno

ainda que te oferte rima brega

coitado: quem mandou gostar de

roberto & erasmo!

Amores virtuais (poesia)

2010-10-06T08:49:00.000-07:00

Amores virtuais

Conheceu à distância uma pessoa que insinuou lhe querer bem.
Despreparado que estava para o amor,
desnudou sua alma para esse alguém.

Acertou? Errou? Não sei.
Teve apenas que aceitar esse torpor
de ver partir um amor de imaginação.
E não guarda rancor a essa pessoa de longe,
(pelo menos é o que diz)

Moral da história: no mundo real ou no virtual,
segue valendo a pieguice de que amores vêm e vão.

Éter rubro

2010-09-03T08:52:00.000-07:00

não minto nem sinto:
escrevo.
há razão para tal?
se há ou talvez mesquinhez
do poeta: palavra!
labirinto da memória
visão casual ou destaque
não ter asas não me pesa
anjos não me vêm ao nascimento diário
punheto o verso durante a madrugada
para aplacar a fome pseudofurto fodo fácil
fótons humilde fraco sobre frascos pútridos
ejaculo: letras minhas em rebanho estrangulam
o papel. escrevo não pelo nobel
ou por querer ser noel, não,
não há razão oh hímen eterno!
sou fulano escondido na frente
do palco sem pano chamado título
mistura de mimese rapsódia e sentir.
o mentiroso aqui é você,
leitor foca, que fez sem faca dessa gagueira
um texto com intenção.

sou vinho
e este: minha garrafa de
anarco/lutos.

Ao querido amigo & companheiro de hospício, Raul Furiatti Moreira

First

2010-09-01T19:46:00.000-07:00

Saudações verdadistas. Inauguro minha primeira postagem com um poema feito para a Oficina do prof. Gilvan. Falar sobre amor sem cair no clichê, coisa maldita de difícil. Vale lembrar que, conscientemente, roubei uma ideia do poema "Amor", uma pequena pérola do nosso sisudo Pet. Abraços

Alguma possibilidade

Amor descolore cabelo,
do púbis poda pêlo,
omite desmazelo com
entulhos no guarda-roupa.

Aparece no primeiro dia,
solta fogos de alegria,
mas não fala que um dia
comprará cigarros.

Põe pinga na garrafa pet,
se tranca na kit-net e
vasculha a internet
atrás da prova do crime.

Aponta outro referente,
esquece em que já foi crente,
mesmo que ele só tente
ser aquilo outra vez.

Brincadeira (poesia)

2010-08-31T15:01:00.000-07:00

Brincadeira

- Foi brincadeira, desculpe se te ofendeu.
- Não, esteja tranquilo. Não guardo rancor.
- Oh, por favor, me desculpe. Não tinha a intenção.
- Que nada, eu que disse uma palavra errada, mote à avacalhação. O culpado fui eu.
- E por colocar tantos panos quentes, o pobre se f...

... e outro mais

2010-08-20T13:49:00.000-07:00

Hoje acrescento ao blog outro poema da série "Minhas criações alheias". Me alegraria se houvessem comentários!

7. A mala da moça, a moça da mala (a partir de um poema de Peterson Basílio)

Não sei em que pensaria a mala da moça
se possível fosse a essa mala pensar.
Menos ainda o que pensa a moça da mala,
de quem só sei que a mala é uma sombra furtiva
As duas constantemente juntas em todo e qualquer lugar.

Mala suerte a minha
que dependo dessa mala, dessa moça
para ter minha parcela de alegria.

Mais um...

2010-08-06T11:01:00.000-07:00

E aqui mais um poema da série "As minhas criaçoes alheias", projeto que foi proposto por Hernany Tafuri e que consiste em que cada um de nós crie algo a partir de uma frase, de uma idéia, uma imagem que exista nos poemas de nossos colegas de "Verdades Provisórias"

2. XXXI (a partir de um poema de Edmon Neto de Oliveira)

Uma vez que se riscou os manuscrito,
e já foi dado o grito,
(grito de pretensa interação)
poder-se-ia então dialogar.

Mas cadê as palavra
desses nego foda,
que briga, que deita e que rola
quando surge alguma intriga?

Somem no nada.
Se fundem no apito do trem que passa.
Ou se diluem na densa fumaça
dos que comungam sentados naquela esquina.

De um jeito ou de outro,
"nego viaja nego pira".

Palinha

2010-07-24T20:49:00.000-07:00

O pessoal que lida com música é que poderá dizer se utilizo os termos certos na hora de nomear minhas postagens. O que eu sei é que desejo dar uma amostra dos poemas que entraram no Verdades. Para isso, apresentarei outros poemas (meus) que criei a partir dos poemas que os colegas incluíram no livro.

Faltará a referência e isso por um lado é ruim. Por outro lado, porém, pode servir de aperitivo para o livro inteiro, que então será mais desejado - pelos autores e pelos curiosos que a minha postagem possa atrair.

Minhas criações alheias

1. Esforços no tempo (a partir de um poema de Hernany Tafuri)

Após acolher as saudades
e desvanecer os sonhos,
(matematicamente desfeitos
em cogitações filosofais)
resta ao poeta - e ao cidadão -
os deveres mais abjetos
e, no entanto, mais normais:
deixar-se devorar por números,
papéis, compromissos e trâmites legais.

Daqui em diante,
o que vier
será custo.

Um assunto delicado

2010-07-24T20:25:00.000-07:00

Não sei ainda como os colegas de empreendimento literário receberão essa mensagem, mas creio que é preciso ser claro a respeito desse tipo de coisa. Nossas "Verdades Provisórias" foram eliminadas no certame da Funalfa por algum problema com a documentação exigida no edital.

Embora a maioria de nós atue como "burrocratas" durante o dia (afinal, alguém precisa pagar as contas...); a reação apaixonada que sucedeu ao recebimento da má notícia foi uma reação dos artistas que somos (ou que pretendemos ser) e cujo projeto foi abortado sem sequer ser lido. Doeu.

No calor do momento, falamos em publicar por nossa própria conta e risco, mas, passados os dias (e com a chegada das férias) os ímpetos de publicar de tal maneira estão se perdendo. E eu pergunto aos meus colegas, a mim mesmo, a todos nós: VAMOS ou não vamos???

Aos leitores: caso a resposta seja afirmativa, ou seja, VAMOS MESMO PUBLICAR, contamos com a torcida de todos. E com umas moedinhas também.

O ônus da morte de José Saramago

2010-07-04T08:06:00.000-07:00

O ônus da morte de José Saramago

Foi a ela, de cujas intermitências, um dia, ele tratou;

que hoje, com uma discreta altivez, ele se entregou.

“Morre o único Nobel do Português”:

é só o que dizem os jornais.

Mas ninguém se importou.

Lá fora, ao som das vuvuzelas,

O povo grita, louco, cada vez que sai um gol.

Estamparam-lhe a foto do perfil, do rosto,

das mãos, dos livros, dos óculos de aros garrafais.

Por um dia a literatura foi a notícia da vez.

Um só dia e nada mais.

No dia seguinte ninguém mais lembrou.

Lá fora, ao som de buzinas e festas,

O povo se agita, rouco, cada vez que sai um gol.

Pobres de nós que esperamos pelo grito do Adamastor.

Poema politicamente incorreto!

2010-06-29T11:48:00.000-07:00

SELEÇÃO!

mensalão

PEGOU NA VEIA!

dinheiro na meia

ROBINHO KAKÁ LUIS FABIANO!

as eleição tão chegano

CALA A BOCA GALVÃO!

nação

Sobras de Estúdio II

2010-06-25T07:08:00.000-07:00

Dando seqüência à publicação dos abortados, segue esse poeminha "pecador arrependido", crítica mal velada a esse puritanismo brasileiro.

Recusa
(encontrado na contracapa de uma Bíblia)

Lembro-me do seu corpo escultural,
e dos gestos convidativos, fesceninos, que fazia
à porta de um local aonde não me aventuraria.

Eu podia ter ido até você,
podíamos ter trocado beijos cálidos,
podíamos...
Mas não saí de onde estava:
preferi ficar no antegozo, ainda sagrado,
daquilo que poderia ter sido.

E o subtítulo é...

2010-06-22T14:08:00.000-07:00

Depois de levantada a questão do subtítulo, várias sugestões apareceram. Não vou me lembrar de todas. Pelo menos não agora, escrevendo à pressa.

O caso é que preciso noticiar que o subtítulo que ficou foi "Peripécias literárias entre amigos", que havia sido sugerido pelo Adriano. A decisão, longe de ser democrática, correu por conta deste que aqui escreve num ato de pura imposição.

Assim, amigos e eventuais leitores, o livro que está em avaliação pela Funalfa ostentará na capa esse subtítulo e essa indicação das dificuldades da escrita que se enfrentaram coletivamente.

ODE QUATERNÁRIA

2010-06-21T12:04:00.000-07:00

Edmon Neto, Gabriel Faulhaber, Peterson Basílio e Raul Furiatti

Escreva-me o que eu devo fazer,
pois desconheço meu dever.
Estou rendido em tuas mãos,
preso pela tua palavra,
morto por teus versos sãos.
Perpétuo, espero o abismo
que me esconde e poetiza.
Acho-me na pedra que não medra
Quando medra, atrita o chão.

Sobras de estúdio

2010-06-18T08:45:00.000-07:00

Passa-se este ponto

pontes podres entre mim e ti
portas pontas do que sai daqui
letras largas assim largadas
à ociosa ordem do teu olhar

onde estou se é que sou
alguém algum nenhum

meus heterônimos já não há
não gostam de literatura
e os papéis à minha frente
não se deixam mais domar

palavras não se revelam
se rebelam não gozam
rosnam para mim e nu
me abandonam

minhas mãos suadas estão sedentas
pois carentes de objetos órfãs
de vertigens tudo agora é provisório

a quem interessar possa
passo este ponto:
.

Nosso reino por um subtítulo!!!

2010-05-22T18:31:00.000-07:00

Depois do título dado, do projeto iniciado e deste blog criado, eis que vejo que não fomos totalmente originais. Nelson de Oliveira, crítico literário, já utilizou esse título para uma obra sua que descobri casualmente na internet. E não pára por aí. Há pelo menos mais outros dois blogs que utilizam o mesmo nome.

Então eu penso, primeiro, que nós (autores) estamos profundamente ligados a um "inconsciente coletivo" no qual a idéia de que as verdades são provisórias, ou mesmo precárias, é corrente e aceita sem contestação. Sinal dos tempos?

Em segundo lugar, penso que por mais conectados que estejamos ao meio, devemos de alguma maneira individualizar o nosso trabalho, fazer dele algo único e que se destaque. E a força capaz de dar esse traço distintivo me parece ser o subtítulo da obra, ponto em que proponho nos debruçarmos daqui até a data de apresentação do projeto.

Subversinhos

2010-05-21T08:41:00.000-07:00

Talvez o que soe verdadeiro num poema ou conto ou texto de ficção resida muito mais nos olhos de quem o lê do que propriamente no suor de quem o crie! Meus Subversinhos tentam fazer das palavras que os compõem gato e sapato: ao leitor ficam as entrelinhas as referências as vísceras do poeta servidas no café da manhã. Do poeta? Não! Do Eu lírico este escravo sem grilhões este habitante das so(m)bras das letras este ser que não é por não existir. Espero que você distinto leitor não (de)limite seu deleite ao tentar vislumbrar meu rosto em minhas páginas pois Nada do que aqui escrevo/ é verdadeiro! já disse o poeta em sua Autopsicogracinha. Vos oferto muito mais que lágrimas ou memórias ou vertigens ou objetos ou. Vos ofereço palavras alinhadamente em constante mutação !
Ht

Verdades Provisórias - O projeto

2010-05-20T04:12:00.000-07:00

O projeto Verdades Provisórias nasceu da "insistência" do poeta Hernany Tafuri em mostrar ao mundo as produções de seus colegas, incentivando-nos a escrever e a enfrentar os trâmites da publicação.

Originalmente (formação de 2010), o Verdades apresentava textos em prosa e verso de 10 autores, sendo 8 graduandos em Letras, 1 em Direito e 1 em Ciências Sociais. Em 2011, após várias reformulações, o projeto passou a apresentar textos de 08 autores, sendo 7 graduandos em Letras e 1 pós-graduando do Projeto de Estudos Literários da Faculdade de Letras da UFJF.

Cada autor se responsabiliza por uma seção do livro, sendo que alguns já têm textos publicados em antologias e/ou premiados em concursos literários, além de blogs e sites. A intenção é apresentar textos produzidos a partir de discussões iniciadas no ambiente acadêmico.